Blog hermanado con The Midnight Gazes At You

- RAPTO Y VIOLACIÓN DE UNA MUSA

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RAPTO Y VIOLACIÓN DE UNA MUSA (Hastío Surrealista)
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Con la graciosa oquedad de los cráneos que aún soportan un pellejo y una vida
Desde el agónico vacío de mis dedos transparentes
Tropiezo conmigo y me río
Y lloro
Y me meso el vello púbico
Y miro las paredes que se rompen como espejos
Y vuelvo a empezar

Bajo el yugo carcomido de un negrero tonto y feo
Ante la sórdida mirada de tu viejo topo muerto
Desabrochas tus cordones y respiras
Y eres libre
Y ya nada te detiene
Y tu destino es el ciclo forjador de tus senderos
Y no existe una salida

Tras el halo ennegrecido del arcángel que no supo o que dudó
Entre estrellas como dioses que se olvidan y se apagan
Imagina una doctrina y se la cree
Y la sigue
Y la practica
Y prepara con esmero el sacrificio y el nirvana
Y así comienza su espera

En el núcleo desolado de la propia naturaleza muerta de objetos pensadores
A la espera del momento redentor de las pasiones
Estrechamos nuestras manos, sonreímos
Y mentimos
Y sólo nonada sentimos
Y encontramos nuestra paz en acolchados corazones
Y el tedio aborta el caos

Sin la tierna ebriedad cotidiana de vuestras mil caricias fermentadas
Contra vientos flagelados corruptores del deseo
Desdeñáis lo ya vivido y os lanzáis
Y buscáis
Y os halláis
Y el presente se os escapa como sonidos de un verso
Y se os queman las palabras

De espaldas a un sol de castigo y a sus ráfagas de engaño en la mañana
Hasta el momento imposible de romper máscara y faz
Mueven los hilos, danzan sin música
Y viven
Y sueñan
Y representan la historia que nunca fue escrita
Y la meta es la partida

Erato, amada mía
Dulce zorra impertinente
Bella amante incestuosa
Mientras te escupo sonríes.
Loco intento poseerte
Y tu cuerpo es una roca
Incorpórea.
No te creo, eres mentira
Pero
¡Que me maten si no existes!



" Aarwangen-Badajoz
(Agosto a Noviembre de Mil Novecientos Ochenta y )"


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Comentario
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Un poema para cambiar.....

Recuerdo que la vocación por escribir me llegó bien temprano. Mi primer relato (perdido, por supuesto) debí componerlo con no más de ocho o nueve años. Siempre supuse que sería escritor (de hecho, siempre pensé que no serviría para otra cosa...)

A los diecinueve gané un concurso con el poema que aparece sobre estas líneas (...nunca sabré en qué estarían pensando los jueces...)  El caso es que cincuenta mil pesetas, en aquel momento, representaban un dineral para un chaval de mis años: nunca antes había poseído tal cantidad. Con ese dinero compré mi primer ordenador (un Commodore 16) y desde entonces... ¡¡Prácticamente no escribo!!   ¡Maldita sea!   Casi todo el material de este blog procede de aquella época.

Pero no nos engañemos... me resultaría muy fácil echar la culpa de la falta de inspiración (o de la simple pereza) a la informática; también podría culpar al trabajo, al matrimonio, a la televisión, al sexo, a las drogas, al rock and roll.... ¡Mentira! Uno deja de escribir, porque deja de escribir, y el único culpable es uno mismo.

Sólo digo esto porque pienso que el arte y la capacidad de recreación en el arte es uno de los pocos motivos por los que ha merecido la pena que hace millones de años un mono se bajase del árbol y comenzara a complicarse la existencia. Cuando alguien goza o padece el impulso creativo, debería respetarlo.

Amigos, no hagáis como yo.